Апрель 2022 года
…
ФРИКАДЕЛЬКИ убегают через забор
«Отчего она такая красивая? — думал я, глядя на незнакомую девочку во дворе. — Вон, Катька из моего класса — тоже с косами и тоже в платье. А самая обыкновенная. А эта... Неземная какая-то. Как царевна Лебедь. Ну точно! Только та в музее висит, а эта на качелях качается».
— Вы знаете Соню?
Я даже вздрогнул. Позади на скамейке сидел пожилой человек. И глядел на меня в упор.
— Не-е-ет, — запнулся я и отчего-то покраснел, как мамина помада.
А царевна Лебедь спрыгнула с качелей и говорит:
— Ой, дедушка, да это же Витя Морозов. Мы с ним в школу искусств, в группу дошколят, ходили.
«Надо же! Это ж Соня Красина. Только я давно в музыкальную школу не хожу. У меня хоккей три раза в неделю», — думаю про себя.
— А ты какой инструмент выбрал? — спросила тут Соня и улыбнулась так, что у меня горло сдавило. И мозги, видно, тоже, потому что я возьми да и брякни:
— Пианино.
— Вот здорово, — говорит Соня, — и я тоже. Завтра, кстати, в филармонии концерт праздничный. Я буду играть Эдварда Грига — «Утро». Играешь его?
— Угу, — зачем-то опять вру.
— А приходи завтра на концерт, — говорит Соня. — Дедушка концертмейстером работает, он тебе пригласительный оставит у тети Маши в гардеробе.
— Хорошо, — киваю. — Приду.
На следующее утро лечу в филармонию. Подхожу к гардеробу, а там вместо тети Маши стоит Сонин дедушка.
— Морозов, иди сюда! — кричит.
Подхожу к нему поближе, а у самого коленки трясутся. Очень уж меня пугает этот тип.
— Здрасьте, — говорю.
— Здравствуй, — бросает он, — Сонечке срочно пришлось уехать. А выступать на концерте некому. Ты как раз Грига репетируешь, вот и пойдёшь на сцену.
— Я?! — ужасаюсь. — Я Грига не умею… я вообще не умею… я вчера… э-э-э…пошутил.
А дед будто меня не слышит: схватил за руку и тащит наверх.
— Да послушайте же вы, — кричу, — не играю я на пианино!
— Первый раз всегда страшно, — говорит концертмейстер, — потом привыкаешь. — И выталкивает меня на сцену.
А там софиты бьют прямо в левый глаз. Правый я зажмурил от страха. Коленки опять затряслись. Как же теперь выкручиваться? И тут вспоминаю, как смешно мама про собачий вальс рассказывала. Собрал все силы и подошёл к микрофону:
— Здравствуйте! — говорю я. — Я вам играть ничего не буду, я вам историю про «Собачий вальс» расскажу.
В зале захлопали. А дед из-за кулис кричит:
— Играй «Утро»!
Ага. Как я ему сыграю? Сделал вид, что не слышу. Нечего было меня на сцену выталкивать.
— Ну так вот, — говорю, — «Собачий вальс» — никакой и не вальс вовсе.
Все засмеялись.
— Правда-правда, — говорю. — Это пьеса. Ма-а-аленькая совсем. И к собакам никакого отношения не имеет. Просто шуточное название такое. В Германии, например, пьесу зовут «Блошиным вальсом». А болгары маршем называют, кошачьим. На Майорке это вообще «Полька дураков». А в Дании…
— Я тебе покажу «Польку дураков»! — кричит Сонин дедушка из-за кулис.
— …А в Дании, — продолжаю я, — «Фрикадельки убегают через забор», — спрыгиваю со сцены и бегу к выходу. Не оглядываясь. А зал почему-то аплодирует.
