…Мы медленно шли по грязной, темно-коричневой земле.
Ноги тонули в холодной жиже, почти заливавшей сапоги.
«Нет, это тебе не Австрия, где дороги крепкие, ровные, а вокруг не лес, а красивые девушки и вкусное пиво…» Каждый
раз, когда я доставал свой сапог из подозрительной пучины,
раздавался громкий неприятный хлюпающий звук, который заставлял
меня напрягаться, прислушиваться и задумываться, не найдут ли нас.
Мы шли уже долго и прошли по всей Европе. Освободительный поход!
Звучит громко… Хотя нас и не спрашивали, хотим ли мы. Просто раз — и вот я уже ползаю по болотам, жду следующего выступления. Я перестал считать дни, следить за временем. Лишь ждал, когда мы, наконец,
закончим эти походы и вернемся домой. В голове откладывалось лишь
одно: радостные крики при очередном освобожденном городе. Для всех
нас это путешествие было очень трудным.
Мы все ближе подходили к Парижу, а армия все больше разделялась.
Части, роты, отряды, группы, кучки… Но почему-то именно мы побрели через болота. Самым страшным было засыпать. Только тут, в болоте,
задумываешься об утре. Точнее о том, как ты проснешься. Спокойно — и
пойдешь дальше, или по грудь в грязи, так и не услышав «Доброе утро!..»
А может, ты и не проснешься. Так и не услышав…
Но мы все шли и шли. Хлюпали и хлюпали. Я увидел небольшой зеленый росточек — брусника. Аккуратно собрал несколько маленьких ягодок
в руку, бросил в рот, раскусил. «Кислые, вкусные… Дома эти маленькие
ягодки и не заметил бы…»
Мы сильно отстали. Да, путь короче, но сама дорога… С каждым днем
они уходили все дальше и дальше.
Но вот он, главный город, главная цель всего путешествия. Сколько
же о нем говорили, сколько о нем мечтали… Нет, я не понимал всего
этого. Это был грязный город, с грязными улицами и серыми домами,
железными мостиками, перепрыгнувшими через
зеленоватые речки. «Главная цель…» — пробурчал я про себя. Мысли мои были либо пустыми,
либо отрывистыми.
Париж… Упадок. Революции, пустые обещания, перевороты, смены правительства, беспрерывные войны. Представьте
только одну ситуацию: мундиры. Мундиры застегиваются на
пуговицы. Пуговицы из олова. Олово — металл, который превращается в порошок при минус сорока градусах. Вот только узнали
об этом именно французы, именно в России. Армия победителей
со сваливающимися штанами и мундирами на веревочках…
Леонид ЛЕЖНИН,
9 «а» класс, лицей № 419,
Санкт-Петербург
