Ноябрь-декабрь 2012 года
…
Конкурс «СКАЖИ-КА, ДЯДЯ»
Освободительный ПОХОД
…Мы медленно шли по грязной, темно-коричневой земле. Ноги тонули в холодной жиже, почти заливавшей сапоги. «Нет, это тебе не Австрия, где дороги крепкие, ровные, а вокруг не лес, а красивые девушки и вкусное пиво…» Каждый раз, когда я доставал свой сапог из подозрительной пучины, раздавался громкий неприятный хлюпающий звук, который заставлял меня напрягаться, прислушиваться и задумываться, не найдут ли нас.
Мы шли уже долго и прошли по всей Европе. Освободительный поход! Звучит громко… Хотя нас и не спрашивали, хотим ли мы. Просто раз — и вот я уже ползаю по болотам, жду следующего выступления. Я перестал считать дни, следить за временем. Лишь ждал, когда мы, наконец, закончим эти походы и вернемся домой. В голове откладывалось лишь одно: радостные крики при очередном освобожденном городе. Для всех нас это путешествие было очень трудным.
Мы все ближе подходили к Парижу, а армия все больше разделялась. Части, роты, отряды, группы, кучки… Но почему-то именно мы побрели через болота. Самым страшным было засыпать. Только тут, в болоте, задумываешься об утре. Точнее о том, как ты проснешься. Спокойно — и пойдешь дальше, или по грудь в грязи, так и не услышав «Доброе утро!..» А может, ты и не проснешься. Так и не услышав…
Но мы все шли и шли. Хлюпали и хлюпали. Я увидел небольшой зеленый росточек — брусника. Аккуратно собрал несколько маленьких ягодок в руку, бросил в рот, раскусил. «Кислые, вкусные… Дома эти маленькие ягодки и не заметил бы…»
Мы сильно отстали. Да, путь короче, но сама дорога… С каждым днем они уходили все дальше и дальше.
Но вот он, главный город, главная цель всего путешествия. Сколько же о нем говорили, сколько о нем мечтали… Нет, я не понимал всего этого. Это был грязный город, с грязными улицами и серыми домами, железными мостиками, перепрыгнувшими через зеленоватые речки. «Главная цель…» — пробурчал я про себя. Мысли мои были либо пустыми, либо отрывистыми.
Париж… Упадок. Революции, пустые обещания, перевороты, смены правительства, беспрерывные войны. Представьте только одну ситуацию: мундиры. Мундиры застегиваются на пуговицы. Пуговицы из олова. Олово — металл, который превращается в порошок при минус сорока градусах. Вот только узнали об этом именно французы, именно в России. Армия победителей со сваливающимися штанами и мундирами на веревочках…
Стихи о зиме
